en silencio

El dolor,
Tu corazón se para,
mientras tu sangre se coagula,
los pensamientos se escapan,
tus sueños se duermen.

Nunca te gusto demasiado lo que eras,
Pero esta transformación duele más que la vida,
Ahora solo estas tu,
En la angosta morada de lo que un día fuiste.

Recuerdas pero te duele recordar,
Olvidar es mas practico pero no te dejas,
Una lucha entre el pasado y el ahora.

Pierdes o quizás siempre perdiste?
solo hay algo que te mantiene viva.
La sed,
La sangre,


Intentas hablar con los tuyos?
sabes que ahora eres peligrosa,
Para ellos,
Para ti.

En silencio y cabizbaja te alejas,
No volverás a verlos, nunca más.

En que te has convertido, no hay ningún camino trazado, y la repulsa de lo que ahora eres, domina tu corazón, se apodera de tu último aliento.
Te matarías si pudieras, pero no puedes hacerlo, no eres capaz de encontrar un algo para existir que no suponga el horror en tus semejantes.
¿Eres una marioneta del destino, un títere sin suerte, un ser que solo vive para matar, saciar su sed y volver a matar?.
¡Eh, un momento , estoy pensando todo esto mientras mis parpados no se cierran, mientras mis entrañas se consumen de dolor ante la negativa a comer! entonces no soy tan monstruosa, estoy pensando, lo hago sabiéndome el monstruo que se esconde tras las puertas de un armario en la noche, acechando los sueños de los durmientes.
Mis entrañas arden, pero huelo lo que me calmara en la distancia y entonces me lanzo en su busca, no tardo demasiado, rápida, certera, mortal, suave, dulce, caliente, sssssssstttttt, es su muerte y por lo tanto es mi vida.

La mansión de lo alto de la colina.

La relajante luz de un segundo,
El tecnico repiqueteo del sonido
De las gotas de agua de una fuente,
Chocando contra el agua del fondo,
Con una monótona exactitud.
Mientras el sol en lo alto del cielo,
Domina la plaza.

El viento calido mueve las ramas,
De los álamos secos al sol,
Dejando caer las hojas contra el suelo,
Mientras las chicharras cantan,
Duermen los sueños,
En los brazos de Morfeo,
La siesta calma el tiempo.

la casa de lo alto de la colina
En una oscuridad perpetua domina el valle,
Es allí donde habitan los fantasmas de las horas,
Los segundos del tiempo pasado,
Donde las relajadas vidas del valle,
Se transforman en historias de terror,
Una casa de campo sin nombre,
Un lugar donde los sueños son
Pesadillas.

El lugar donde habitan
Los que una vez amaron y perdieron,
A donde van los sin vida
Aquellos que una vez existieron y ya no son,
Es en esa casa negra de lo alto
De la colina donde los corazones,
Que aun viven sin estar vivos,
Sin horas, sin ritmo, allí nos encontraremos,
Donde el silencio marca nuestro destino.

historia de un fantasma

Era una mañana como cualquier otra mañana, una mañana sin nombre.
Aquella mañana en concreto era el comienzo del verano, un verano que se presentaba igual que tantos.
Se levanto como siempre hacia, se ducho, se lavo los dientes, se peino, se maquillo y se fue.

No tenia mucho de lo que despedirse, un coleo, un periquito en una jaula y un piso vacío.
Salio, el frío de la madrugada la recordó que tenia que haber cogido una chaqueta, siguió hacia el metro, lo tomo y después un tren, el tren que llevaba mas de 10 años llevándola a su trabajo ¿cuantos sueños y fantasías habían sido envueltos en el olvido de ese tren? Cientos, pensó, millares y se apoyo contra la ventanilla.
De pronto noto una mano fría en su hombro, una voz dulce la susurro en el oído algo y se despertó, seguía en el vagón pero a su alrededor un grupo de niños o eso parecían, sus ojos no eran tales, tenían como unas madejas de un gris que se movían alrededor de ellos, fue entonces cuando el tren se paro, los niños la tomaron de ambas manos, no contó pero parecían unos cinco niños de distintas alturas y tamaños, la llevaron a la puerta del vagón y esta se abrió entonces los niños comenzaron a bajar, ella intento detenerlos.
Cuando estaban abajo ella se despertó, estaba en aquel vagón solitario, nada ni nadie en el.
Ni siquiera había arrancado, seguía con las puertas abiertas, entonces se asomo para ver que ocurría, la estación al contrario de otras mañanas estaba desértica, entonces noto una mano fría que la cogía con fuerza bajo la mirada y se vio a si misma tirando de fuera para sacarla de aquel vagón.
Cayó contra las vías partiéndose el cuello, en las noticias dijeron que era un suicidio, un accidente, revivieron su vida, su matrimonio, sus fracasos.
Se estudio el motivo por el que la puerta se abrió cuando estaba al otro lado de la vía, el por que en el vagón nadie la vio abrir aquella puerta.

Ahora en la estación de Vallecas aun se ve caminar una mujer con unos niños andando por la vía, nadie sabe por que esa imagen va precedida de accidentes casi siempre graves o mortales.

desahogo en word perfect 20/07/2009

Desahogo del día 20/07/2009.
Estoy súper cansada del finde, digamos que fueron las fiestas de mi barrio y no fui, pero estuve fuera todo el finde.
Sábado piscina en campo, ohhhhh que placer poder estar todos juntos jugando y nadando en el agua, sin preocuparnos del mañana, eso vale mas que todo en el mundo, lo pase genial, pero súper cansada el domingo.
El domingo todos los Galis juntos, eso si es para contarlo, con nuestras muestras de arranque de genio, pero genial en definitiva, las nenas vieron la edad del hielo en el ordenador y luego me la contaron entre discusiones y risas, vimos una de esas películas de ataques cocodrileños, que bueno, aparte del mecanismo que mueve a la súper criatura, no hay mucho mas que contar.
Por fin se arreglo el ordenador de mis hermanos, el de mi hermana no pudo terminar el proceso, en fin.
También tengo hoy un momento chungo, el momentazo y os preguntareis cual es ese momento tan especial.
Cuando alguien abre un correo electrónico y lee un chiste que hace referencia a alguien en concreto, puedes ser tu o uno de tus amigos y comienza a reírse por que le hace gracia.
Todos se quedan callados, mientras el lerdús se parte de risa, la cuestión que a todos nos repatea la cabeza es¿ que pasara cuando nos toque a nosotros y cuando nos toque a nosotros reírnos de el? .
Ahhhh, tocaron matando Gratis en las fiestas del barrio, no voy a hacer una critica por que no los oí, simplemente creo que nunca es tarde si la dicha es buena.

salida de la mansion, llegada al valle de las sombras.

En aquella habitación sin aire,
mirando por la ventana en silencio,
escucho como chirrían las cuchillas,
imagino, me imagino, imagino;
intento escapar de aquella casa,
de aquella ciudad.
Me escondo en el armario,
allí en su interior hay una puerta,
la abro,
me da igual a donde me lleve,
no pienso formar parte de la masacre,
fuera el aire viciado por los siglos me inunda.
La dama dragón y el fantasma hablan,
son mis diligentes embalsamadores,
bajo las pútridas escaleras,
una mano me coge ,
me espera,
sin rostro oscura figura,
Salir, es prioritario, salir;
nos lanzamos escaleras abajo,
por el estrecho pasillo hay que avanzar uno a uno,
el no me suelta,
yo no me suelto,
las manos de las paredes me agarran,
infectas criaturas que agazapadas,
esperan tras las puertas,
y el aire viciado cada vez lo es más,
un espejo refleja al sin rostro
nuestros reflejos se hacen pedazos,
bajo su puño y ambos pasamos al otro lado.
lugar de desértico aspecto,
la luna llena amarilla y redonda,
Ilumina el valle de las sombras.

espejos rotos, en pasillos estrechos.

Aunque los pedazos de los espejos,
sean minúsculos,
nos veríamos en ellos.
como reflejos,
prometí a un guerrero no contarle más historias,
para animarle,
pero rompo de nuevo mi promesa.
La mansión tiene
un pasillo tan estrecho,
en el que parece no haber fin,
pero lo hay,
en las paredes se agolpan
los sueños no cumplidos,
las ilusiones rotas,
los amores fallidos,
os retienen.
Al otro lado del pasillo,
una brisa,
una promesa,
una sonrisa,
puede que sea cierta,
puede que sea imaginaria,
pero es aire,
que limpia la fetidez
aclarando las huellas de tus pasos.

Una voz firme grita:
Ven sigue adelante,
Aunque parezca tu corazón muerto,
No lo esta lo suficiente,
Pues nota la melancolia,
Eso demuestra que aun estais
VIVO.

Me giro,
Entre brumas sin aire,
irrespirable atmosfera de la luna,
Desde la venta del espejo roto.
Busco a un fénix ¿me escucha?