una de mis divagaciones

Interpretas las palabras, según como estés de ánimo, unas veces te sientes feliz y otras las mismas palabras te duelen sin motivo aparente.
Últimamente, estoy en fase rem, o quizás es porque ya desperté pero me siento, sencillamente distinta, eso no es ni bueno ni malo, solo es una forma de sentir, creo que estoy divagando.
Unas veces dices cosas sin sentido y otras veces dices sentidos sin cosas, con esto quiero decir que algunas veces te gustaría quedarte callada, siendo transparente, es como si todos quisieran escucharte y escuchar lo que ellos quieren.
Como cuando eras niña, cuando jugabas a la cuerda y te decían a que juego jugamos, y tú en susurros decías a duples no, y todas gritaban entusiasmadas si, vamos a jugar a duples…. En fin el no debía ser un sí, o quizás es problema de enfatizar las palabras.
No es no, lo pongas donde lo pongas pero claro según quien lo interprete, un no puede ser un sí, esto lo he aprendido con los años y un bizcocho, pero no precisamente por eso ha sido hasta mañana a las ocho.
Si tienes un amigo guárdalo por que tienes un tesoro, pero la mayoría de las veces esos tesoros salen ranas, bueno más que ranas salen peces, otras veces esos tesoros te salen caros y más que amigos pareces tener una especie de princesas que buscan paladines a la taza, muy ricos pero claro yo no soy un paladín de esos, soy una mujer y con removerme bien, lo único que consigues a buen seguro es que vomite.
En fin, las cosas son como parecen o parecen como son, pero no siempre……. Me he confundido otra vez, pero está bien equivocarse de vez en cuando, por que eso te hace saber quién eres y donde estas, yo solo soy yo y el resto es mera conjetura poética.

´Volveré a mi bosque de hadas de donde es mejor no salir ´

la hora del sin sentido.

La hora del sin sentido.

Un camino suave,
hecho de gasas,
Se mece bajo la suave brisa,
Mono cromados contornos,
un sollozo me llama,
una niña en un rincón
un cine a sus espaldas,
risas se burlan
coletas, dientes, gafas,
sollozo que llega dentro,
de la mano ella se calla,
no me deja se para,
son sus auténticos ojos,
es su autentica cara,
en silencio,
Las manos ahora me agarran.
Un silbido de tiempo
me llama,
puerta al fondo,
más no eran niños,
falacia.
La luna desde el oscuro cielo llora,
Mientras se ríen a mis espaladas,
¿Cómo pude confundirme tanto?,
Y el tiempo en gris eterno,
Sin sentido es el ahora.

la muerte de una flor.

Situada frente a la ventana,
Oyó como tras ella se cerraba la puerta,
Vio caer una a una las hojas secas,
Del árbol situado frente a la ventana,
El sol ya casi se ocultaba tras una enorme nube,
Pronto llovería pero no hoy,
Excepto por el hilo de baba que caía lento,
De las comisuras de sus labios,
Al tener la cabeza inclinada hacia el lado derecho,
Hubiese parecido un cadáver,
Un soplo de aire frente a su cara la hizo parpadear,
Un soplo de aire fresco a pesar de estar cerrada la ventana,
Una figura de negro estaba situada frente a su cara,
Alzo los ojos para poder ver de quien se trataba,
Aquel ser desato primero la mano izquierda,
Luego muy despacio la derecha,
Finalmente desato la sabana que le ataba el cuello a la silla,
Ella cayó de frente,
Desplomándose como un fardo de harina contra la pared,
Su cabeza golpeo al radiador que había justo debajo de la ventana,
Su cabeza golpeo el radiador que había justo frente a ella,
No pudo nadie entender como había ocurrido,
Aunque su cuerpo cayó golpeándose contra el suelo,
Rompiendo lo que el radiador había dejado intacto,
Su sangre se disperso manchando el suelo y a ella misma,
Sus ojos abiertos y fijos aun pudieron ver,
Un montón de seres vestidos de blanco,
Un ser que todo de negro se marchaba sin ser visto,
Y se alegro de que él hubiese ido a buscarla,
Sintió que todo tenía sentido en aquel sin sentido,
Y sin más, su vida desapareció definitivamente de aquel cuerpo,
Aunque llevara en estado vegetal un cuarto de siglo,
Y murió como cuando se limpia la baba de un anciano,
Sin ningún tipo de sonido ni grito,
Con una caída seca y discordante,
En un suspiro sin oídos,
Sola y en soledad agrupada,
En simple y complicada agonía,
Con la inocencia que da no conocer nada,
Con la suavidad de la nada en el filo de un cuchillo,
Se corto la silenciosa vida,
De un ser sin vida aparente,
Y aunque nadie entendió como se corto las ataduras,
Por fin fue libre de morir,
viendo el jardín,
En la tarde de otoño en la que aquella vida,
Se convirtió en la de un vegetal solitario y sombrío.

l´ánge qui a perdu ses alies-la retraite

una ciudad sin corazón,
Gris y fría como el hielo,
Un sueño verde duerme,
Un palacete de quieres,
Corazón de cristal,

Vendaval de hojas secas,
paseo en pleno otoño,
Languido atardecer,

Una imagen que camina,
Bajo la lluvia incesante,
Una breve caricia,
Unos ojos que fueron,
Silva el viento,
Crece el recuerdo,
Suenan las castañas,
Como un lamento al caer contra el suelo,
El ángel caído parece dormir,
Mirando fijo al cielo,
Mientras la lluvia purifica su voz,
Que hace ya tiempo es solo lamento,
Imagen de retinas olvidadas,
el jardín del edén en sus brazos,
primavera dulce y olorosa,
Un jardín de rosas,
Sueño esculpido en lapida,
Silva una tenue melodía,
La lluvia que moja su cara,
Sus recuerdos se diluyen como gotas,
Bajo la incesante lluvia
una dama,
De negro vestido,
Silenciosa calla,
Espera,
Calmada y se aleja,
Sin decirle nada,
Bajo la incesante lluvia,
Un ángel caído que perdió sus alas.