los ojos del poeta.

Tres dedos al cielo apuntan,
Verdes dedales de soledad,
Rozan las nubes de almas hechas,
Blancas marmoleas de frialdad,
Triste el poeta mira el presente,
Recordando parece estar,
Un pasado de soles lejanos,
De blancas lunas junto a la mar,
La gente pasa y pasa de largo,
Mientras las nubes pasan igual,
Los tres dedales verdes se alzan,
Cantan al poeta y su añoranza,
Con voces dulces hechas de hojas,
De viento frio de gris metal,
Entre las ramas de esos cipreses,
Crecen sus frutos clamando paz,
Pues el poeta mira al futuro,
Incierto es cierto,
Hecho de sal.